Campos verdes cubiertos de coloridas flores
adornan hoy mis sueños, debo apresurarme
a cosecharlas para hacer el floral arreglo de
mi inquietante y solitario funeral.
Entre amigos compungidos me veo ya tendido,
pocas lágrimas para tantas vivencias;
demasiados lamentos entre ajenas gentes,
para tantos sinsabores repartidos.
Veo tantos instantes desperdiciados
que podría recogerlos y armar con ellos
una nueva vida, sin embargo, me quedan
pesados siglos por ver pasar, de aquí a
la eternidad…
Sumérgete profundo en un sueño,
un sueño irreparable, un sueño de inmensidad,
un sueño sin final , sueño de bocas secas y labios
agrietados, un sueño, un simple sueño.
Agitas tus miradas de fabricación febril,
dejando amargas texturas de sudor impregnadas,
pules los raidos dientes, convulsionando
de locuaz impertinencia.
De resultas que ni en sueños dejas las
disonantes imprecaciones, derramas sinsabores
y repartes tristezas por millares, ríe cual bufón,
idiota útil, muestra el blanco color macabro,
brillando arriba del rojo y destrozado pecho.
Seres violentos y desalmados,
basados en la sinrazón y la brutalidad,
las palabras siempre serán cortas
para expresar tanta crueldad.
Idean formas nuevas de sumisión,
esclavizan las mentes y voluntades
de quienes a su lado doblegados están
y seguirán mintiendo hasta la eternidad.
Predican la humildad acompañada de resignación,
al paso que con dinero enajenan la razón,
más sólo son patrañas de guerra y destrucción,
luchas a muerte a diario, todo a su favor.
Contra este sucio crimen resta maldecir
el bruto orden impuesto y de frente resistir,
fundamenta en la razón y enarbola humanidad,
quema sus códigos, no sucumbas por ingenuidad.
Importante develar sus planes y advertir,
romper las dulces máscaras y disentir,
revienta las cadenas sucias a matar,
muestra la verdad y no vayas a callar.
Silencia ya sus voces no te dejes embaucar,
revela sus secretos y sus misterios,
¡libérate!, supera todos tus infantiles miedos,
¡levántate!, sé un hombre, deja de llorar.
Una joven de cabellos curvos,
ojos grandes casi sonrientes,
pensamientos frágiles y
soñadores, pasos ágiles y gráciles,
esa ayer niña y mañana mujer,
es amada con desenfreno.
Ese amor palpitante e incontenible,
predica adoración y empeño,
abarca vida, pasión y sueño,
traduce trabajo y sudor al ceño.
Radiante nena sigue tu camino,
déjame a tu lado andar,
confía en mí, seré guardián,
compañero y amigo, y,
quizá, mañana recoja para
ti y repare un roto sueño.
Se oye cantar la noche,
justo luego de estar mediada,
casi siempre rodeada de las ansias
de un buen grito, enceguecida
por la oscuridad demente de
una idea infeliz y odiada.
Se pinta de rojo el alba,
justo luego de tibiar el alma,
mascando rabias de cosas vanas,
olvidando rezos que ahogan
penas, dejando risas de miel tiradas
en muecas, sin mover la cara.
Se acobarda de azul la mente,
justo luego de matar el alba,
sonriendo de fugaz macabra,
cuando el cantar de la noche acaba,
inmola las ansias y también el alma,
cuando los perros ladran.
¿Qué arriesgar cuando se ha perdido lo esencial?
Más he perdido por pequeñas cosas antes que por grandes vicios.
¿A qué renunciar cuando se ha negado la propia dignidad?
Vano es decir, cual estoico, que nada tiene importancia.
Somos seres hechos de sobras del tiempo
y al igual que él necesitamos espacio para vivir,
de allí, también, que desaparezcamos conforme vivimos.
Cada tic tac nos mata un poco más, nos acerca al final evitado.
Requiero de tanto en tanto alcohol para distorsionar
la fugaz percepción de la realidad, tomar de ella una lectura renovada,
quizá amañada, quizá errada, pero, al fin de cuentas, otra lectura…
La bebida conduce el pensamiento a niveles de comprensión
a los que difícilmente se llega desde la plana mirada de la sobriedad,
esa recepción de totalidad e inclusión a que nos acostumbramos.
El trago descompone el orden y amaña uno renovado,
ilógico por veces, difuso en otras, diferente en todo caso;
establece entre las partes relaciones y prioridades diferentes,
sencillamente, hace rumiar las ideas.
En este sentido es un método de conocimiento.
Sin olvidar que libando licor generalmente aflora el parlanchín,
inicia sus dictados y monólogos a los que no vale la pena resistirse,
pues volverán y revolverán el estado de cosas.
Sus imperiosas palabras podrán alinearse en incomprensibles frases,
pero algo de verdad traerán consigo, al menos, la verdad no revelada,
aquella verdad que a nadie importa… menos… aún…
La sobriedad nos lleva y conduce por parajes
fluorescentes por esta ciudad maldita, cual autómatas por calles
insensatas. ¿De que nos sirve la sobriedad si nos aleja de la verdad?
El error, nombre que damos a no lograr lo pretendido.
El mío, por cierto, ha sido querer ver las entrañas de las cosas,
husmear, descomponer y componer hasta el límite…
bajo las capas de lo admirable se devela la vacuidad de los simples mecanismos.
La realidad, ¡oh error!, las realidades, son simples construcciones
de nuestra imaginación excitada, son tan provisionales como el
tiempo, existen en la medida que no se den nuevas lecturas y
hasta tanto lleguen renovadas interpretaciones,
Cuando la vida cobra en lágrimas lo que se ha hecho sufrir a otros,
se vuelve revancha amar para reclamar excedentes en cariño.
Continuaremos tropezando con las propias limitaciones,
simples complejos y auto-des-estima en derroche sin par.
Ya se tendrá que reconocer cuánto se ha desperdiciado la vida
pensando en triunfar en vez de admirar el logro que es vivir…
Desde la muerte, quizá, encuentre la manera de entender
la hazaña de empeñarse en vivir aunque no se reconozca propósito.
Por mi parte seguiré con el tedio de encontrar motivos para
esta porfía que llamamos vida… sin razones, sin sueños… sin vos…
Estar sentado en medio de un rebaño contrito y ansioso de gritar sus miserias.
Ver cuánto he amado, cuán maravilloso ha sido el inmenso amor que me han prodigado.
Jamás creí que eso poco que he hecho ha significado amor desde los tuétanos, visceralmente, racionalmente, siendo yo: simple y limitadamente amándote.
La inmensidad de lo Divino, lo reservado y a Él atribuido, se ha materializado en medio de mis entrañas para amar lo tuyo en su total dimensión: la grandeza del cosmos hecha mujer.
El alma esta aquí sin poder decir,.
constreñida por las palabras que le son impropias,
nada le importa, excepto lo que está frente a su pasado,
hoy es el ayer que en algún momento proyectó…
Nada hace la diferencia, sólo el pasado marca,
el ahora es un eufemismo para lo que jamás será,
el mañana es la puta que jamás abrirá las piernas,
sin embargo, hoy paga por ese orgasmo.
Ese ritmo frenético donde la guitarra indica
hasta donde servir, no dice nada diferente,
a esperar hasta hacer todo un agobio el
seguir, el cansancio de simplemente ser…
No pides entender, sólo escuchas, lo que jamás
será una manifestación de voluntad, lo que el
mañana calificará de un presente inocuo,
lo que el futuro entenderá como un pasado perdido.
No dejes volar lo que son cadenas perpetuas,
esas notas de alegría no son más que una ilusión
vana, por cierto, no pretendas una voluntad
donde no hay ni alma ni amor…
Deja que el volumen siga a la avalancha,
será el talud que sepulte esos cortos sueños,
sin religión ni ensueño, tan sólo con las
vísceras expresando lo que es el devenir….
La miseria y el desgano ahondan la pesadilla de seguir siendo.
Los demonios y fantasmas merodean mis momentos y no me dan sosiego.
Palabras graves con aire de trascendencia hacen eco en el rebujo que mi mente se ha vuelto.
Los embrujos de la mujer amada como niebla cubren mis miradas.
Ya sin visión clara pertenezco al ensueño,
mi mundo sólo ideas falsas y engaño representa,
de nada sirven embravecidos y colosales esfuerzos,
azules espejismos adornan el cruento paisaje.
Bebedizos de odio, amor y otras fútiles pasiones
inundan mi paladar con sus hieles y mieles,
el apetito de saber, tener y poder estruja mis vísceras,
el miedo irrefrenable de estar sin ser… me mata.
Son tus noches cual mis días:
obscuridad inclemente,
frio aciago, olor a muerte.
Despidamos las carencias.
Olvidemos recordar momentos bellos.
Sucumbamos ante la tiranía de la verdad.
Persistamos como amantes hasta nuestro fin.
Embriagados de compañía resistamos la soledad.
Desistamos de estar juntos,
a cambio, disfrutemos simplemente ser.
Dormidos bajo nuestras sombras,
lancemos al viento perdido nuestro poema.
El silencio alegra nuestras tumbas,
celebremos tener nuestros epitafios.
Este amor florece enraizado en el frio
mármol que tapará nuestros despojos.
Esas tus noches recibo a cambio
del arcoíris de tu sonrisa fugaz.
El azul intenso de tu fe sustrae
irrefrenable mi aliento… carencia…
Vivir
Solamente por el acto involuntario de respirar,
deja que tus pies bailen en giros locos,
malgastar las ansias irrefrenables de existir,
dudar del fin ulterior con afán predicado…
Amar
Solamente por el hábito y la costumbre,
deja la verdad como pretensión infame del hombre,
malgastar los sueños y dejarlos tirados rotos,
dudar del gozo de dar sin recibir nada a cambio…
Odiar
Solamente por entender la naturaleza propia,
deja los actos de heroísmo sentimental a dioses,
malgastar la posibilidad de ser por mera terquedad,
dudar de lo liberador del amar con ahínco…
Morir
Solamente por la convicción de no querer seguir,
deja que la luz se extinga inexorable de a pocos,
malgastar tus pasos caminando al borde del abismo,
dudar de lo imperativo de ocuparse del mañana sin ser hoy…
Rápido se agotan los instantes cuando estamos juntos.
La ceguera pertinaz avanza sobre el mundo.
En tu ausencia la brevedad se hace eterna,
susurra a voces la inutilidad de la existencia.
Son los ojos sin cuencas que los alojen
los que obnubilados te dejan sin entender.
Llegas a mis brazos y me invade el blues,
abandono por momentos este mundo.
Nada importa ahora, cuando estamos juntos,
pues, quedarán grabados e indelebles
los recuerdos de esta pasión.
Réquiem por el futuro.
Nada es suficiente para saciar las ansias que tengo de vos.
Las sombras todo lo cubren y calla el blues luego de que te vas.
Sigo aquí esperando mirar tus miradas,
tratando de ver dentro de tus ojos si aún estás.
Noches insomnes, noches que han perdido
el sueño, quizás por miedo, miedo
a despertar y encontrar que la realidad es
algo bien distinto a lo que pudieron imaginar.
Los sueños de libertad ya tienen
viejas lápidas con sus nombres inscriptos;
el éxito es cosa de museos, reserva para otros;
el amor, ah, es sólo eso: una palabra envilecida.
En la vigilia noche tras noche, queda la sensación
del tiempo consumido, es un tiempo denso,
pesado, que apuñala el destino a cada segundo,
enfrenta la vida a ideas confusas en deformes
amasijos, destiladas imágenes borrosas.
Eternas madrugadas crispan los nervios,
sin sucedáneos ni atenuantes.
Es la muerte a tus espaldas oteando
sobre tus hombros, ansiosa de sentarse en tu regazo,
posa su fría mano sobre tu hombro
en el instante mismo que te alcanza la duermevela.
Esas son las noches de quien no tiene día
más que para ocuparse de nada,
siempre en algo distinto a sí mismo.
Las noches develan con sus soledades
la crudeza del tiempo con sus endemoniadas carencias.
Noches de blasfemias inenarrables.
Noches vastas y perdidas.
Noches de iluminación fugaz y engañosa.
Noches de burla incontenible.
Noches de escarnio interior. Noches de picota.
Noches tan cortas como la eternidad.
Noches carentes: de propósito y de fundamento.
Noches, tanto solo eso: noches.
Noches, esas son mis noches.
Abandonado en un rincón se encuentra él, ya a nadie le preocupa. El qué le pase a nadie le importa, el mensaje ya no fluye. Con la cabeza clavada sobre su pecho se muere poco a poco, muere de abandono, muere de desprecio, muere de silencio; vive de soledad. La soledad le roza a cada instante, le transforma hasta aislarlo, le muta constantemente: ya es hombre, ya objeto, ya cosa, ya nada…
El silencio, por callar, le ha cortado la facultad de habla, ya no sabe pronunciar palabras, no las necesita; pero ha aprendido a escuchar el silencio con sus constantes decires, con sus mensajillos camuflados que sólo capta y comprende quien ha vivido en silencio absoluto (quien ha callado sus pensamientos, sus sentimientos, su corazón, sus ojos, su boca, su respiración: quien ha mutado por hombre-objeto-cosa, quien ha muerto para renacer supra consciente, quien vive totalmente muerto).
Cosas se viven, cosas se sienten; pocas entendemos, de pocas aprendemos. Hombre-objeto-cosa son uno, indivisible, incomprensible, inmaterial. La mirada perdida a algún sitio se dirige. La palabra mal dicha también se escucha. Al andar en círculos también se desplaza. Al pensar acertadamente también se yerra. Al pensar equívocamente también se razona. Al vivir plenamente también se muere…
La historia es una, solo cambia el narrador. Raudo el tiempo transcurre y, desde el rincón de su vida parcelaria, él observa los agravios, su pensamiento volátil a nada le conduce, y el tiempo transcurre al parecer cada instante más rápido, y él suspenso en el rincón, ya de pie, ya de rodillas, ya sentado, ya tendido, ya soñando, ya inerte, ya niño, ya joven, ya adulto, ya… ya; y todo eso es a la vez, no hay sucesión ni orden, es como la cachetada: al momento.
Y el ojo ve la rosa que crece, esplendorosa, fértil, vigorosa, sobre el abdomen putrefacto de aquel hombre-objeto-cosa, todos le rodean y le contemplan con ansias: ¡Que hermoso espectáculo! ¡Es tan bella la rosa!; otros no saben de bellezas, pero igual se sienten aliviados, encuentran allí, en el apestoso cadáver, en la carroña, el alimento, la opción de vida, la satisfacción de la necesidad latente; otros ni lo uno ni lo otro, solo disfrutan con mórbido deleite el dolor, la angustia y la muerte ajena, como compensación a sus frustraciones o como medio para sentirse superiores. Y he allí, en aquel puto rincón, otro más.
(Septiembre/11/1995)
(A:M)
Verdad incontenible,
vivacidad primaria
naturaleza impredecible,
belleza legendaria.
Pupila descarnada,
palabras laboriosas,
escucha alentada,
¡cambias tantas cosas!
Me niego a continuar,
se menguan mis palabras,
no puedo ya expresar,
¡que cosas tan extrañas!
(Septiembre/06/1995)
Su figura para formarse deformó
la articulada y estética figura de
quien la pariría.
A medida que se desarrollaba
hinchaba como globo el vientre que la albergaba
su sonrisa crecía, al ritmo de las lágrimas.
A ratos parecía querer salir a ver
quién y por qué lloraba, lloraba su nacer.
Recorrió en ese vientre los estados del amor,
sintió el calor del abrazo,
la calma del susurro,
la tranquilidad del cariño,
lo abrasador de la pasión,
la acidez del dolor,
lo mortal de la incomprensión;
pero principalmente, descubrió,
descubrió su misión:
ser referencia y orientación de actos y sentimientos,
de instintos y ensoñaciones,
de pragmatismos y utopías,
de realizaciones y frustraciones,
de angustias y sosiegos,
es decir, de vida y muerte
de quienes le engendraron.
Y llegó el día en que su mundo se abrió
más allá de la calidez en que empezó su existir,
hubo de sentir el vacío de alguien a su lado,
hubo de tiritar a pesar del fuego
hubo de llorar para otros poder reír
hubo de pensar cuando ya existía
hubo de mirar para poder ver
hubo de oír para poder escuchar
hubo de palpar para poder tocar
hubo de lamer para poder gustar
hubo de respirar para poder oler
hubo de… también para poder… además.
Ahora es aquello para lo que fue destinada:
pensamiento vivo aspiración mutada,
cambio repentino sueño derrotado,
punto en el espacio referencia universal,
espíritu vagabundo cuerpo material,
verdad insondable experiencia muerta,
simplemente vida excepcional estrella.
Todo se sabe, nada ha dicho,
ignorancia docta, sapiencia malograda,
sólo llora y le entienden.
¿Acaso será el llanto el lenguaje universal?:
Todas las madres lo entienden,
a todos los padres les espanta,
todo conquistador le ignora,
todo decadente le ensalza,
todos le viven,
todos le sienten,
todos le corrompen…
Su gracia es corta,
desarmónica y arrítmica.
Por sol se le conoce,
Estrella o Astro le llaman,
pero ellos, los sacrílegos,
decidieron renombrarle
y GHEIRA le han llamado.
(Junio/16/1995)
Cuatro ojos ven mi mundo,
son ojos de mujer,
(por eso no logro comprender
las delicadas formas que perciben)
son ojos que penetran y dejan desnuda el alma,
que desgarran toda la piel y exponen las entrañas,
son ojos irresistibles
…son ojos de mujer amada…
ojos en los que creo sin descifrar su magia,
ojos como esos, los cuatro ojos,
imposibles de ignorarse.
Ojos tristes cuando lloran,
ojos felices cuando brillan,
ojos extraños cuando se cierran,
ojos grandes cuando consuelan,
ojos temerarios cuando increpan,
ojos tiernos cuando enseñan,
ojos feroces cuando defienden,
ojos absurdos cuando niegan,
ojos fieles cuando miran,
ojos que aletean cuando parpadean,
ojos que proponen, ojos que disponen,
ojos que saltan, ojos que duermen,
ojos que expresan, ojos que denuncian,
ojos que señalan, ojos que avalan,
ojos que exigen, ojos que entregan,
ojos que levantan, ojos que anuncian,
son ojos irresistibles
…son ojos de mujer amada…
ojos, simples ojos, sin cuales queda
ciega mi alma… si aún conservo una…
Cuatro ojos que revelan el mundo y sus gracias,
dos ojos candorosos y febriles en lontananza,
dos ojos ciegos que por la fe todo ven y cambian,
son cuatro ojos tan distintos a los dos míos,
a quienes el miedo calza y pese a la
fuerza de los pasos no
saben a dónde dirigirse.
Esos cuatro los quiero míos,
hoy y para siempre, los
cambio por estos dos y
con ello gano suficiente:
veo el mundo en su forma,
veo gente…
son ojos irresistibles
…son ojos de mujer amada…
