El alma esta aquí sin poder decir,.
constreñida por las palabras que le son impropias,
nada le importa, excepto lo que está frente a su pasado,
hoy es el ayer que en algún momento proyectó…
Nada hace la diferencia, sólo el pasado marca,
el ahora es un eufemismo para lo que jamás será,
el mañana es la puta que jamás abrirá las piernas,
sin embargo, hoy paga por ese orgasmo.
Ese ritmo frenético donde la guitarra indica
hasta donde servir, no dice nada diferente,
a esperar hasta hacer todo un agobio el
seguir, el cansancio de simplemente ser…
No pides entender, sólo escuchas, lo que jamás
será una manifestación de voluntad, lo que el
mañana calificará de un presente inocuo,
lo que el futuro entenderá como un pasado perdido.
No dejes volar lo que son cadenas perpetuas,
esas notas de alegría no son más que una ilusión
vana, por cierto, no pretendas una voluntad
donde no hay ni alma ni amor…
Deja que el volumen siga a la avalancha,
será el talud que sepulte esos cortos sueños,
sin religión ni ensueño, tan sólo con las
vísceras expresando lo que es el devenir….
